Personne ne sait comment Wallace Adamson est devenu prof de gym. Tout le monde s’accorde sur le fait qu’il s’agit d’une absurdité purement humaine, du genre de celles qu’on retrouve fréquemment dans la vilaine société d’aujourd’hui. Une absurdité ineffable que celui qui traîne la patte, vieux corniaud éventé, diffraction du dernier homme sportif connu, déshabitué de tout ordre physique spécifique et rigoureux, se retrouve enraciné au bord du terrain, la paupière vaseuse et le sifflet soudé aux lèvres. C’était trop simple, bien sur. On a supposé un tour de magie sous le bureau, sur la moquette, de préférence, en compagnie de la jolie directrice (odeur de dissolvent, résidu de vieux chanel et de cigarette froide), mais le sens commun s’est forcé de ramener la vérité à la place qu’elle n’aurait jamais dû quitter : Wallace, 28 ans, planté devant la machine à café comme un vieux prof quinquagénaire et dépressif, affublé de son éternel sweat post adolescence que sa vocation pardonne plus ou moins, ne ferait pas l’amour à un gobelet en plastique, même sous la férule d’un sinistre fusil à pompe bien décidé à copuler avec sa tempe.
Toute mauvaise considération écartée, il a fallut le voir s’élancer sur le terrain pour comprendre : la détente du cerf, la grâce de la biche, la rapidité du guépard… Notre vieux corniaud évolue brutalement en bête d’élevage catégorie concoure, le patte légère, le poil lustré, la truffe humide. Ce qui n’apparaissait jusqu’ici comme rien d’autre qu’une carcasse moisie habituée aux tristes mites du désespoir inonde soudain les gradins de promesses inattendues. A partir de là, on lui reconnaît sa légitimité au centre du terrain. Tous les regards convergent vers lui et rien ne va plus. Grognon, l’artiste baisse la tête, insulte son publique en tout impunité, trop bas pour qu’on l’entende, trop haut pour qu’on l’ignore, et le voilà dédaignant avec hauteur une reconnaissance toute fraîche et bienvenue.

Wallace est très amoureux de la prof d’anglais des secondes S2. Elle a le teint pâle, la peau fine, deux grands yeux noisette qui semblent s’étonner à chaque instant. Elle a des cheveux couleur corbeaux, un grain de beauté au coin des lèvres. Autours de sa délicate silhouette de petite prude ayant réussit sa vie flotte une odeur de jasmin et de café mélangé. Quand il la croise, l’animalité du fervent professeur de gymnastique bat du pied au fond de ses entrailles. La bête pousse un rugissement sévère, une érection brûlante le secoue, et physiquement Wallace esquisse un replie stratégique. Il s’agit alors de fixer ostensiblement le linoléum droit devant, s’assurer qu’il ne trébuche sur aucun corps solide malvenu, et poursuit sa route en ignorant la demoiselle qui lui rend son désintérêt avec une froide indifférence.

Quand il rentre chez lui, Wallace est dégoûté.

- Mais pourquoi, pourquoi, pourquoi !?

S’interroge t-il –Wallace est pragmatique-.